Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: 13 строк (список заголовков)
18:05 

13 строк

...and One day I realized... I was gone...
13 строк
(часть 3ая)

Тополь
Вроде он стоял тут всегда. С самого детства Я помню его, как нечто не отделимое от моего двора, а сегодня его распилили на десятки кусков, погрузили в кузов и увезли. Увезли часть моего детства.
Меня разбудил мерзкий звук бензопилы – жужжание, которое пыталось проскользнуть мне под кожу, затаиться в моих ушах, распилить мою черепную коробку и уничтожить все мои воспоминания. Я подошел к окну - какая то непривычная пустота встретила меня.
Вот и не стало еще одного звена той цепи, которая связывает меня с моим детством. И на душе стало прохладней. И ведь каждый раз, проходя около него Я не отдавал ни какого большего значения его существованию или значению в моей жизни. Словно уличный фонарь - много их на нашей аллеи и что? А тут… Просто понимаешь, что это конец. Он рос со мной, он был частью моего детства, поцелуи под ним, драки, воспоминания… и все. В один день его не стало. А завтра может, не станет и меня…
так же, как не стало тебя…

Непонимание
Понять другого человека не возможно. Все сказанное в слух – ложь, отголоски истины, что зарождается в сердце. Говорят, что познать человека можно лишь через его поступки, через творения. Разве музыка не является наивысшим творением человека?
Я думал, что самое тяжелое для меня это вовсе не играть. Сцена = джанк. Сколько бы его не было – всегда мало, всегда хочется вмазаться, хочется догнаться. Музыка – прекрасное, что может зарождаться душе, и Я не могу отказаться от еще одной песни, выступления, идеи что «дана» мне сверху. Я «обязан» воплотить в жизнь.
Теперь Я знаю, что может быть страшнее, чем не играть – непонимание моей музыки моими друзьями, близкими мне людьми. Страшно, когда не видят сути, когда концепции произведения отдают последнее место, когда видят количество аккордов, но не душу вложенную в произведение, не идею что связывает все звуки между собой даря музыке самодостаточность. Конфета для них – этикетка, для меня – вкус. Я первым делом слушаю душу – они «слушают» лишь созвучия, квадраты, структуру. Страшно, и опускаются руки.

Тот, кем Я был
Я просыпаюсь в Алитусе. Иногда меня преследует ощущение того, что Я не могу понять, кем Я стал, и мой глубокий самоанализ, которым Я так всегда гордился, не может мне дать ответ на этот вопрос. Кто Я, черт побери?
Ты просыпаешься в Вильнюсе, в гримерке, как называют эту облеванную комнатку работники клуба, приводишь себя в сознание с помощью виски и лезешь на сцену. Все те же песни, которые ты ненавидишь и которые ты вовсе не чувствуешь, все те же фанаты. К черту всех и все. Я ненавижу то что Я делаю, ибо Я уже давно не переношу, метал. Я не ненавижу то, кем Я стал и уже не помню того, кем Я был.
Я просыпаюсь в Шауляе на обосанном диване, и все по кругу – догнался, вышел, спел, потрес волосами и вернулся в машину. Снова дорога, снова реальность искажается
Я просыпаюсь в Висагинасе. К черту эту жизнь. К черту эту музыку которую не чувствую… хочу проснуться, ибо в моем разговоре слишком много – «Я», а кто этот Я вообще? У меня новый проект. У меня новая жизнь. У меня просто нет МЕНЯ…

@музыка: ...

@настроение: ....

@темы: 13 строк

18:27 

...and One day I realized... I was gone...
13 строк
(часть 2ая)

День Рождения

Кто то, когда то сказал, что День Рождения – это бал души. Мой же день рождения никогда не дотягивал до уровня Баллов. Скорее маскарад льстецов. Они приходят в мой дом, обнимают меня, прижимая к груди, в которой бьется их холодное сердце, от чего мне становится не по себе, и говорят как сильно Я им дорог, желая всего самого лучшего, в надежде, что это лучшее обойдет меня стороной. Они смотрят в мои глаза и Я вижу лишь пустоту.
Но вот, наступает новый день, и они растворяются из моей жизни, до следующего дня рождения. У них миллионы собственных дел и забот, что бы вспомнить обо мне, когда Я болею, или когда мне нужно с кем то поговорить, они работают 7 дней в неделю – 24 часа в сутки. Их просто нет. А когда мне нужна их помощь – они с радостью всадят нож в спину, глубоко, с улыбкой…
Каждый год, они приходят вновь. Они надевают маски, улыбаются отблеском фальши. Улыбаются,…а Я…. Я же всего лишь клоун, коронованный и прикованный к трону этого маскарада - улыбаюсь, пытаясь не смотреть им в глаза. Я знаю – кто мои враги…

Счастье
Вокруг все только и говорят о счастье и любви. Окружающие меня люди, такие позитивные, что даже у меня поднимается настроение, правда, не от того что все вокруг прекрасно, к сожалению это вовсе не так, но от того, что это еще раз доказывает мою теорию - людям нужна глупая вера в то, что все, в конце – концов, закончится хорошо. Как правило – они проигрывают эту глупую игру, и счастье оставляет свои метки, в их сердцах. Еще одна серия мыльной оперы – Шрамы счастья, и еще один человек, остается за чертой надежды. Добро пожаловать, теперь ты знаешь, что такое быть мной, быть сломленным. Овации. Вы, наверное, подумали, что Я мизантроп? Возможно. Но только, от того, что Я сам стаю за этой чертой. За чертой, где больше нет веры в счастье, где от детства не осталось и следа, где вера в Бога превращается в сомнения. Наверно, это мой удел стоять за гранью и наблюдать за вашими попытками, заполучить счастье. Вот только вы до сих пор не поняли главного – не вы охотитесь на него, а оно на вас. Догонит, и оставит шрамы, которые никогда не пройдут…

Прохожие
Я один. Вечера пролетают монотонно, все слишком обыденно, все слишком просто. Я сижу в комнате с притушенным светом, играю на гитаре самый простенький блюз, потягивая виски из любимого граненого стакана. Я просто играю на гитаре, а вокруг ничего не происходит. Старые фотокарточки на полу, напоминают о том, что когда то рядом со мной были дорогие мне люди, когда то нас было более чем один.
Время бежит, а фотокарточки не стареют. Иногда проходя по улице, Я вижу ее или его. Улыбаюсь или делаю вид, что не заметил. Мы проходим около друг друга в пару метрах – и нам уже не больно. И от этого мне страшно. И от этого Я теряю надежду.
А сейчас… снова сидя в своей маленькой комнатке, с замусоленной гитарой и треснутым стаканом, единственное, что Я хочу - боли. Хочу, что бы эта боль не прекращалась, ибо потеряв ее до конца, потеряю и тебя. И Я боюсь, что в один день мы так же пройдем рядом, словно вовсе не знакомые люди. И кричу, в темноту, в пустоту и режу себя страхом, в надежде, что боль мне не даст забыть… забыть… о тебе…

@музыка: ....

@настроение: .......

@темы: 13 строк

11:58 

...and One day I realized... I was gone...
13 строк
(часть 1ая)

Миссия
Каждый день, просыпаясь один, Я лежу на спине и долго смотрю в потолок. Нет, это не какой то странный обряд или привычка – каждый день происходит борьба. Борьба между силой и слабостью. Моей слабостью и ее силой. Борьба между ее «долгом» и моим страхом. Жизнь против смерти. И она побеждает. Постоянно и неумолимо. И страшно. Страшно от того, что Я бы хотел другого исхода – забыться, не проснутся, потеряться в темных лабиринтах сновидений. Но каждый день она побеждает снова – как пинок в спину, крик надзирателя, словно приговор. И Я встаю в строй нового дня, и иду по улицам, не зная, куда, зачем, с тысячей безликих людей, видящих сны о той жизни, которую им показывают в кинотеатрах, продают в магазинах и о которой они читают в глянцевых журналах. Я иду, нога в ногу, с винтиками большой ржавой машины, в бесконечность. Пока не сломаюсь, не стану пеплом, пока обо мне не исчезнет память.
Но у меня есть маленький секрет – глубоко в себе, Я несу ее, маленькую и слабенькую, но такую теплую и такую нежную – надежду. Надежда, которая может изменить Мир…


Любовь
Прикасаясь к ее нежной, ванильной коже, Я теряюсь, словно падаю в бездонную пропасть страсти и терпкой животной похоти. Я тону в ее глазах и растворяюсь от прикосновений к ее губам. Я схожу с ума наблюдая, как она щурит свои лисьи глаза. Боже, Я бы отдал за нее все, Я бы умер за нее самой страшной смертью. Люблю ее до боли в зубах, люблю ее до судорог, люблю ее до крика, до потери сознания, люблю ее до умопомешательства. Когда мы сливаемся – мы одно целое, мы центр вселенное и нас с ней не разлучить, не расцепить и не разбить эти священные узы. Мы смотрим, друг другу в глаза, запутавшись в паутине нашей плоти, опьяненные страстью. Но вот шаг из постели, переступая границы и перерождаясь в «обычных себя», мы смотрим в даль потухшими глазами, никогда не понимая друг друга. Мы расходимся по разным углам и злимся, находя миллионы причин, почему мы не можем быть вместе. Мы выдаем свои идеалы за истину, пытаемся ее навязать, бьем по лицу на отмах и перестаем верить в любовь. Нас почти не остается… пока любовь снова не разожжет свой костер.

Дружба
Иногда так страшно быть одному. Просто закрываю глаза в надежде, что когда открою их, передо мной будет стоять мой друг. Он улыбнется мне и возьмет за руку. Тепло руки… Открываю глаза и снова Я один. Никого нет рядом и наверное более никогда и не будет, ибо все кого Я когда либо любил – ушли. И просыпаясь снова и снова, Я прокручиваю ошибки прошлых дней, и протираю новые башмаки на старых дорогах ведущих в пустоту. «Виновен ли Я?» - Мое отчаянье рождает этот вопрос слишком часто. В такие мгновения, допивая последний глоток виски, Я, стараясь не думать ни о чем, кроме как о нем. А он так далеко. И между нами тысячи километров и сотни потерянных надежд. Но, у нас есть одна мечта – единственная тонкая нить, связывающая нас и не позволяющая нам распасться на части. Одна мечты против безвыходности с ее тысячей неоправданных надежд. Одна мечта, которая нас на веке соединила, и как бы мне плохо не было, Я знаю, что где то там, есть его сердце, бьющееся в такт моему. И через самые темные ночи Я кричу ему в даль – Мишаааа….

@музыка: days of eclipse - adrift

@настроение: ...

@темы: memoires : days of eclipse, одиночество, 13 строк

Awakening...

главная